Другая Я
Nian | день 260, 15:21
Периодически разбирая свои вещи, я натыкаюсь на листочки и тетрадки со своими стихами. Мне бы их выбросить, не читая. Но нет... Рука не подымается... Да и как-то боязно...
Однажды я решила перестать писать стихи. По нескольким причинам: во-первых, я не Пушкин, и не Цветаева, и не Маяковский. Я — дилетант-графоман, а таких и без меня хватает. Во-вторых, при том, что я человек жизнерадостный, читая все эти вирши можно подумать, что их писали в глубокой депрессии — мрачны они. В-третьих, я их просто-напросто боюсь. Они живут во мне какой-то своей жизнью, сами рождаются, сами вспоминаются... Хуже всего то, что всегда это чего-то да предвещает. Стихи... Они не желают меня покидать... Иногда они начинают из меня вываливаться. Как-то раз, пребывая в состоянии духовного похмелья, я сказала: "Меня тошнит стихами".
Теперь, наверное возникнет вопрос, а почему бы мне собственно не расслабиться и не дать волю своей графомании, и не начать улучшать их качество. Наверное, потому что я не понимаю, откуда они во мне берутся. Зачем. А главное, что в какой-то момент (иногда даже спустя несколько лет), доходит о чем же писалось тогда! Или вдруг получается так, что все начинают обсуждать те вопросы, которые выплеснулись на бумагу зарифмованными строчками. В разных компаниях, разные люди, иногда не знакомые. Подобные синхронизации тоже пугают. Что это? Игры подсознания? Альтер Эго? Скрытая сторона моего Я?
Однажды я решила перестать писать стихи. По нескольким причинам: во-первых, я не Пушкин, и не Цветаева, и не Маяковский. Я — дилетант-графоман, а таких и без меня хватает. Во-вторых, при том, что я человек жизнерадостный, читая все эти вирши можно подумать, что их писали в глубокой депрессии — мрачны они. В-третьих, я их просто-напросто боюсь. Они живут во мне какой-то своей жизнью, сами рождаются, сами вспоминаются... Хуже всего то, что всегда это чего-то да предвещает. Стихи... Они не желают меня покидать... Иногда они начинают из меня вываливаться. Как-то раз, пребывая в состоянии духовного похмелья, я сказала: "Меня тошнит стихами".
Теперь, наверное возникнет вопрос, а почему бы мне собственно не расслабиться и не дать волю своей графомании, и не начать улучшать их качество. Наверное, потому что я не понимаю, откуда они во мне берутся. Зачем. А главное, что в какой-то момент (иногда даже спустя несколько лет), доходит о чем же писалось тогда! Или вдруг получается так, что все начинают обсуждать те вопросы, которые выплеснулись на бумагу зарифмованными строчками. В разных компаниях, разные люди, иногда не знакомые. Подобные синхронизации тоже пугают. Что это? Игры подсознания? Альтер Эго? Скрытая сторона моего Я?
Вмешательства в судьбу
Lightgirl | день 260, 19:34
Талант, как бы он ни выражался, затыкать нельзя, я считаю. Может быть, если Вы их не будете сдерживать, они станут все лучше и лучше. Каждая мысль возникает не просто так в нашей голове! На мой взгляд, мысли — это намеки нашей души, которые дают понять, куда дальше идти по жизни.
Какие бы ни были Ваши стихи, уверена, что они со смыслом, а если есть смысл, значит, для чего-то они нужны.
Хочу Вас поддержать в Вашем решении. Удачи Вам.
Какие бы ни были Ваши стихи, уверена, что они со смыслом, а если есть смысл, значит, для чего-то они нужны.
Хочу Вас поддержать в Вашем решении. Удачи Вам.
Marina-Marina | день 261, 08:29
Вот мне сейчас вспомнилось. У Макса Фрая вышла одна из последних книжек — "Ключ из жёлтого металла". Не знаю, читаете ли Вы подобное или, может, читали, но не впечатлило, я в общем просто расскажу мысль оттуда.
Жил был парень, который писал романы. И после каждого романа он искал какого-то Знака свыше, что роман стоит того, чтобы показать его людям. Он просто каждую свою рукопись кидал в костёр, и сохранял на компе. Если приключится какой-то знак — телефонный звонок, птичка пролетит, ещё что-то — значит, Вселенная хочет, что бы роман опубликовался... но знаков не было, всё сгорало... Потом он устраивал всякие приключения жёсткому диску, на котором роман хранился. Но и там ничего его не спасало... И так ни одно из его произведений не выживало.
Потом там приключаются разные мистические вещи, как любит Макс Фрай, но в итоге замечательный конец: герой всю книгу загадывает только одно желание — хочу, чтобы всё в жизни исполнилось смысла! И вот когда заканчиваются все приключения, он находит ключ, вставляет его в дверь и... попадает в свою привычную жизнь, но в которой он таки решается издать роман и становится популярным писателем...
Не знаю, насколько это про Вас, но вдруг наведёт на какие-то мысли )))
А с другой стороны, мне кажется, это полезно, что они из Вас "выходят"... значит, это для чего-то нужно, и нужно именно вам — для духовного роста, может быть, даже очищения. У меня вот, например, в один особо хр***вый период, когда г**но лезло из всех щелей — вела специальную тетрадочку. Причём именно рукой писала всё г**но, любое, самое ужасное, дурацкое, беспочвенное, которое приходило мне в голову, и ещё и приукрашивала специально, усугубляла, и исписывала, исписывала страницы. Ни для чего, вряд ли это может быть искусством, я не писала рассказов или стихов, просто выливала чувства, которые распирали... и от этого, пожалуй, действительно легчает, потому что писать я туда стала всё реже и реже, потом забыла про неё... а сейчас, после поездки даже смогла написать о своих позитивных переживаниях, которыми уже можно поделиться с людьми =)=)
Так что если прёт — пусть прёт!!! Хуже, когда из человека уже сооовсем ничего не прёт...
Просто Вы думали о чём-то, уделяли внимание, и поэтому когда столкнулись вновь — не могли не заметить... ведь в жизни ещё много чего всякого происходит, чему мы не уделяем внимания, и оно проходит мимо, хотя оно есть...
Жил был парень, который писал романы. И после каждого романа он искал какого-то Знака свыше, что роман стоит того, чтобы показать его людям. Он просто каждую свою рукопись кидал в костёр, и сохранял на компе. Если приключится какой-то знак — телефонный звонок, птичка пролетит, ещё что-то — значит, Вселенная хочет, что бы роман опубликовался... но знаков не было, всё сгорало... Потом он устраивал всякие приключения жёсткому диску, на котором роман хранился. Но и там ничего его не спасало... И так ни одно из его произведений не выживало.
Потом там приключаются разные мистические вещи, как любит Макс Фрай, но в итоге замечательный конец: герой всю книгу загадывает только одно желание — хочу, чтобы всё в жизни исполнилось смысла! И вот когда заканчиваются все приключения, он находит ключ, вставляет его в дверь и... попадает в свою привычную жизнь, но в которой он таки решается издать роман и становится популярным писателем...
Не знаю, насколько это про Вас, но вдруг наведёт на какие-то мысли )))
А с другой стороны, мне кажется, это полезно, что они из Вас "выходят"... значит, это для чего-то нужно, и нужно именно вам — для духовного роста, может быть, даже очищения. У меня вот, например, в один особо хр***вый период, когда г**но лезло из всех щелей — вела специальную тетрадочку. Причём именно рукой писала всё г**но, любое, самое ужасное, дурацкое, беспочвенное, которое приходило мне в голову, и ещё и приукрашивала специально, усугубляла, и исписывала, исписывала страницы. Ни для чего, вряд ли это может быть искусством, я не писала рассказов или стихов, просто выливала чувства, которые распирали... и от этого, пожалуй, действительно легчает, потому что писать я туда стала всё реже и реже, потом забыла про неё... а сейчас, после поездки даже смогла написать о своих позитивных переживаниях, которыми уже можно поделиться с людьми =)=)
Так что если прёт — пусть прёт!!! Хуже, когда из человека уже сооовсем ничего не прёт...
Просто Вы думали о чём-то, уделяли внимание, и поэтому когда столкнулись вновь — не могли не заметить... ведь в жизни ещё много чего всякого происходит, чему мы не уделяем внимания, и оно проходит мимо, хотя оно есть...
Marina-Marina | день 261, 08:31
Опять много букв... =)
Marina-Marina | день 261, 17:04
Эдакий акт очищения ) Пусть хоть какой-нибудь фигнёй в жизни станет меньше )
*Думает, не сжечь ли свою г**но-тетрадочку =)
*Думает, не сжечь ли свою г**но-тетрадочку =)
